Entre la mente y lo perfecto.

Como evolucionando el genero de la inconciencia,

Ahí, 
Tan detrás que parece esconderse tímidamente como suele hacerlo la soledad en compañía de la mente,

Y me remito a esa “palabra”, 
Pues es ella quien ejecuta el pasatiempo invisible de ese gesto, 
Que le da el temperamento necesario al cuerpo para sentirse vivo en ese instante de realidad,

Aún suele funcionar despacio,
Hasta que el tiempo persiste consciente hacia el horario de la eternidad.

Y cuan suave es el miedo entre la mente y lo perfecto,

Y todo lo que perdura en ese gesto desinteresado,

Desde cualquier punto de vista te veras allí adentro, 
Obvio, es solo para saber quien eres o quien dejas de ser,

Luego todo lo que consigas como respuesta será el resultado de tu determinación como realidad.

Puede que el tiempo siga algo inquieto.
Pues bien,
Queda un espacio entre la mente y lo perfecto,
Tal vez ocupada por una lágrima de sangre muy parecida a lo que eres,

Que lógicamente así,
El genero crecerá y será tan presente lo que inconscientemente provoques,
Que el tiempo especulará junto a tu mente todo lo que el silencio fue guardando en su memoria,
Y que no sabe donde más esconderse…

Un comportamiento moral...

Yo solo contra el fuego y el tiempo se ríe despacio,

En el espacio que necesita saber que es cierto;

De todo lo que aún es mi arte y solo un comportamiento,
La soledad.

Y ya sin hablarte suavemente no es escusa que no se escuche, 
Que el miedo es un signo de todas las verdades que ya mintieron demasiado…

Pues mira que fea es mi voz doliendo, 
Hablándote de mentira.

Ya el tiempo es demasiado salvaje con la sustancia de la realidad en su interior,

Y lo exterior digiere con prisa a nosotros sus personajes preferidos.

Estoy aún de tu lado pues humano he tenido que saber llevar a cabo todos estos sentidos como método de también ser pasado.

No es justo que se hable de saber que es cierto y que no.

A tu modo el miedo se defiende por si solo y sin tu consciente respeto,

Son los nervios de saber que vives,
Y repito eso es solo un signo de todas esas verdades que ya mintieron demasiado…

Necesitando imaginar.

La excusa esta en los ojos de lo que han visto al pasado tan cerca como a la muerte,       

Y no es necesario que recuerden lo que miedo produce, 
Es solo un gesto más tatuado en la mente, 
Un método más de todo el carácter que sostiene el tiempo en la realidad del instinto.

Solo con esos ojos puedes mirar a la libertad y soñarla como algo inútil,

Es frecuente que la naturaleza permanezca humanizada,
Pues es lo único que podemos admirar como representación de todas estas excusas,
Y no es necesario recordarla pues lo único que puede estar cerca de la muerte es precisamente la naturaleza, de algo. 

Todo sucede para que el tiempo se olvide de que existe y no haya modo de saber del destino, 
Dejando detrás al futuro, 
Dejando atrás a esa mente ficticia que lo único que hace es imaginar lo realmente imposible de vivir,

Aunque a veces se parezca mucho a lo que ilusiona,

Aunque en si, 
El miedo también esté cansado de parecerse al pasado de todo eso que no recordamos de la libertad.

Solo por el tiempo.

Es por un tiempo, 
O solo por lo que has sido,                                                                                                                                                       Un nuevo síntoma del tiempo, 
De lo parecido a la angustia hasta lo que el cuerpo soporta como estilo único de su sangre,                                                                                                                                                 Que tan desesperado reacciona al ejemplo de la muerte y se divierte con la vida para pertenecer al presente.                                                                                                                                                   Y no es mentira que a veces tiene miedo,                                                                                                                                                     Ni tampoco que se lástima si no sabe suponer del amor.                                                                                                                                                      Es que de tanto en tanto la mente supone que el cuerpo es ideal para sus reales incoherencias y solo imagina, 
Porque el presente ya aburre  y es demasiado temprano para que en cualquier edad sientas el anochecer sin antes conocerte.   

De estar tan tranquilo a veces se duerme,
Y el tiempo por un segundo no responde a lo que el arte imagina.                                                                                                                                           Estando tan cerca de la vida el silencio derrocha un poco de su egoísmo,                                                                                                                                                   Y es interesante que lo haga,
Quizás es ahí en donde aprovechamos a la felicidad como escusa de todo esto,                                                                                                                                                         Tal vez es aprender a que el viento avanza más rápido que nuestra cabeza, 
Tanto que ni el futuro suele darse cuenta que lo ha visitado.                                                                                                                                                              Su fuerza suele ser vital en todo esto,
Y la inagotable espera del tiempo,                                                                                                                                                          Luego nosotros seguimos soportando lo que el amor supone,
Y de tanto en tanto solemos pensar en el otro.

Al cuerpo, a la música.

En la generación consciente de todos mis recuerdos,

La música es el sonido del cuerpo, 
Así, 
Tan simple que se parece a la magia,

Desde la sustancia del futuro, el concierto real se reproduce como actor esencial de la evolución, 

Hasta que la sangre rompe a llorar y el pasado queda con su música.

Enemistado ya con mis modos, repito en perdón todo lo que hubiese extrañado del amor,

Hasta en soledad se escucha que dices que bien te he seducido,

Solo para dejarte una vez más la piel bien filosa y cortarme la boca con la obsesión de mi hambre.

Desde que no dejo de escucharte hasta ahora, solo puedo recordar lo que he sido,

Ya con tanta historia sobre mi barba soy un actor más de la evolución, 

Pues también soy cuerpo de lo que llora mi pasado.

Toda una generación extrañada de vida,

Y tú estas sonando por todas partes para que sepan de tu lógica eternidad,

Ya el tiempo se corrige con su estilo y te devuelve regenerada,

Y tan perfecta que ni la sangre de ninguna venganza servirá de muerte para tu destino. 

Mientras tanto, yo, lo único que puedo sentir por vos es eso a lo que se le suele llamar amor...

 

Destiempo.

Puede que se siga con la patria y toda esa cuestión,

Aún todo esta en estado natural aquí…

Y aunque esto parte desde la evolución,

El temor sigue siendo morirse con un poco más de vida.

Es estar triste y esperar del tiempo para sonreír luego,

Es extrañarte y luego cansarme de que hayas existido.

Ahora bien, 
Se produce lo imposible,

El miedo prosigue y se entremezcla con el pasado que finalmente termina en una realidad,

Luego todo se demora en evaporar sobre el hambre,
Pues las lágrimas son el único alimento aquí,
Y eso aún todavía parece haber de sobra.

Particularmente somos una molécula destiempo que a tiempo “involuciona”.

Aunque se prosiga con la patria, 
Con miedo o sin miedo el cuerpo se cansa y luego no existe,
Solo es un grado mas de lo “evolutivo" pero con la particularidad de que esa vez, 
Por fin  cesara el hambre y por suerte pertenecerás a las lágrimas,

Pero no a las tuyas,
Sino a la de los demás…

Es estar vivo para que la especie aprecie que estas a tiempo de ser destiempo.

Es extrañarse y luego cansarse de seguir existiendo.

 

La generación conciente de todos mis recuerdos.

Sin embargo seguimos antiguos con el humano,

El sistema evolutivo pareciéndose al sistema nervioso, 
Central.

Y el amor mundano por sobre todo las cosas.

Así entremezclado con algún lenguaje se resuelven dichas culturas,

Y así también el sentido tirano de la impostura material.

Quizá sean herramientas que el cielo nos brinde para que tapemos su oscuridad con la sangre,

Y dejemos en evidencia que el hambre ya ni siquiera  es miseria ante tanta “evolución”.

O es algo lento que la naturaleza del tiempo no resuelve,
O será mi cabeza que esta tan rápida…

Pero parece que estoy medio antiguo aún...