Sin más pasado.

Ya no queda más espacio en el cuerpo, talvez para esa nueva sangre.

Ni más que instinto en su salud,

De todo lo humano que es esto…

Y en virtud de lo prohibido te he matado sobre la presencia del silencio,

Entonces, ni más que nadie sabrá de ello.

Es otro dibujo soñado, logrado allí en la piel,
Que desde lejos, obviamente, reaparece como una mancha de algo muy parecido a una lágrima.

Y no es correcto aún, el destino se ha acomodado sobre la libertad de los hechos y anuncia que toda esa mácula ha sido de largas tristezas en silencio,

Un rasgo del instinto en tu salud y la belleza que provoca el poco espacio en tu cuerpo.

En virtud de los silencios nos escuchamos con temor, allí solos,

Pero con la seguridad de que nadie nos escuche en fin!

Así pues, con respecto a tu asesinato, mañana por la noche tratare de explicárselo a la gente,

Solo en ese momento entenderán todo sin cierto drama de que hayas desaparecido,

Total en pocas horas empezara un nuevo día,

Entonces así, serán de esos días como tantos otros,

En donde dejaran pasar al tiempo, pues es lo único que no pueden detener,

Hasta que nadie sepa más de ellos,

Y comiences  a vivir sin que nadie te vea.

Reespeculativo.

Casi más fanático que el arte, 
Un cuerpo más entre todos los días que se terminan extrañando,

Uno se va recuperando del sueño para luego pertenecer a la  realidad y responderle al continuo futuro con algo de experiencia.

Ya sacrificando su estilo de oponerse al tiempo, 
El cuerpo persiste interesante, 
Pero algo inverosímil al momento de tener que ponerse a pensar;

En todo lo que le cuesta a uno extrañar esas cosas que hacen mal al momento de haberlas sentido como dolor,

Y luego ponerse de acuerdo con los errores que nos respiran por ser simplemente de raza humana.

Esta claro si,
Que muy seguido se desajustan ciertos elementos indispensables de la mente,

Es de sustancia metódica el mundo de hoy y ya esta aburriendo demasiado estar preocupados por el destino, 

Controlar el dogma del pensamiento es de calibre peligroso, 
Porque en si, todo lo solucionaremos con un simple punto de vista, 
Ese que no le pertenece al mundo sustancial sino al mundo verbalizado de la cuestión.

Es que en realidad nos estamos recuperando de un sueño, 
De ese que nunca se alcanza con solo imaginar y parecer un cuerpo discurrido de tiempo…

Por cuestiones del tiempo.

Por lo general uno tiene la sensibilidad en un lugar donde a veces uno no quiere que este,

Es demasiado el recorrido y su noción, tanto que  el tiempo carece de carácter y no sirve de estimulo en su emoción.

Tal vez, 
Es tener ganas de ser humano lo que lo provoca,

Y el compás de los milagros son de segundos mortales, así de cansinos como al leer mis letras en una posición adecuada, de mi sensibilidad.

El extremo se hace irresponsable de mi virtud,

Corriendo detrás de la mente para encontrar algunos de mis recuerdos.

Y no es tiempo lo que preciso,  pues mi razón no interpreta cómodamente el espectáculo de su silencio al pasar sus días enteros guardados en la memoria, como un documento antiguo que no digiere la mente porque ya duele tanto de saber porque sigo así, describiendo entre lo que encuentro y lo que hago…

Sin cuestiones de ser racional me respeto, es solo lo único que puedo hacer sobre el circuito del tiempo,

Dejarlo pasar como hacemos con todo, no?

Somos más frágiles que todo este lugar y eso ya es sabido, tanto que es solo por eso que le tenemos miedo a algo.

Por lo general uno tiene sensibilidad y esto va más allá de lo bueno y lo malo,

Es de lo único que el cuerpo no cuestiona,

Ser responsable con el tiempo en la mano soluciona solo una virtud que tiene el egoísmo, que es la de ir conociéndose  y defenderse de lo frágil que somos.

Luego todo lo demás será razonable y yo mientras tanto te voy a seguir describiendo…

Cómo quien no?

Siendo prudente con mis palabras, 
Tal vez.

A veces me es necesario sentir que todos nos merecemos morir un poquito más,

Pero sin la marca del tiempo y de un solo silencio agresivo…

Mientras tanto queremos decidir que será del amor,
De que ha sido verdadero o no en la historia,
Y todo lo que probablemente se sufre en busca de eso…

Es tan peligroso todo que hasta puedes quedarte sin tu cuerpo,

Y no será el tiempo quien decida lo rápido que sea,
Sino el conocimiento.

Aún detrás de todo,
Hasta lo que el recuerdo sea permisivo y la mente se enamore del pasado,

Hasta que puedas esperar y todo eso pase con un poco de dolor en tus manos,

Creerás que ser prudente es permitir que lo real sea lo solo imaginado, 
Y obvio que parecerá cierto.

En si, de niño,
La percepción fallaba menos,

Era el lógico sentido que tiene la inocencia tal vez, 
Y su poca información “humana”.

Un poco de tiempo para seguir aprovechándose de él, 
Y todo el entusiasmo de su tal energía.

Mientras tanto queremos decidir que será del amor, 
De que ha sido verdadero o no en la historia,
Y todo lo que probablemente se sufre en busca de eso…

No es que no quiera conocer cuanto tiempo dura todo en mi sangre,

Seré conocido quizás por mi forma de saber las cosas y nada más,

Cómo quien no?

Entre la mente y lo perfecto.

Como evolucionando el genero de la inconciencia,

Ahí, 
Tan detrás que parece esconderse tímidamente como suele hacerlo la soledad en compañía de la mente,

Y me remito a esa “palabra”, 
Pues es ella quien ejecuta el pasatiempo invisible de ese gesto, 
Que le da el temperamento necesario al cuerpo para sentirse vivo en ese instante de realidad,

Aún suele funcionar despacio,
Hasta que el tiempo persiste consciente hacia el horario de la eternidad.

Y cuan suave es el miedo entre la mente y lo perfecto,

Y todo lo que perdura en ese gesto desinteresado,

Desde cualquier punto de vista te veras allí adentro, 
Obvio, es solo para saber quien eres o quien dejas de ser,

Luego todo lo que consigas como respuesta será el resultado de tu determinación como realidad.

Puede que el tiempo siga algo inquieto.
Pues bien,
Queda un espacio entre la mente y lo perfecto,
Tal vez ocupada por una lágrima de sangre muy parecida a lo que eres,

Que lógicamente así,
El genero crecerá y será tan presente lo que inconscientemente provoques,
Que el tiempo especulará junto a tu mente todo lo que el silencio fue guardando en su memoria,
Y que no sabe donde más esconderse…

Un comportamiento moral...

Yo solo contra el fuego y el tiempo se ríe despacio,

En el espacio que necesita saber que es cierto;

De todo lo que aún es mi arte y solo un comportamiento,
La soledad.

Y ya sin hablarte suavemente no es escusa que no se escuche, 
Que el miedo es un signo de todas las verdades que ya mintieron demasiado…

Pues mira que fea es mi voz doliendo, 
Hablándote de mentira.

Ya el tiempo es demasiado salvaje con la sustancia de la realidad en su interior,

Y lo exterior digiere con prisa a nosotros sus personajes preferidos.

Estoy aún de tu lado pues humano he tenido que saber llevar a cabo todos estos sentidos como método de también ser pasado.

No es justo que se hable de saber que es cierto y que no.

A tu modo el miedo se defiende por si solo y sin tu consciente respeto,

Son los nervios de saber que vives,
Y repito eso es solo un signo de todas esas verdades que ya mintieron demasiado…

Necesitando imaginar.

La excusa esta en los ojos de lo que han visto al pasado tan cerca como a la muerte,       

Y no es necesario que recuerden lo que miedo produce, 
Es solo un gesto más tatuado en la mente, 
Un método más de todo el carácter que sostiene el tiempo en la realidad del instinto.

Solo con esos ojos puedes mirar a la libertad y soñarla como algo inútil,

Es frecuente que la naturaleza permanezca humanizada,
Pues es lo único que podemos admirar como representación de todas estas excusas,
Y no es necesario recordarla pues lo único que puede estar cerca de la muerte es precisamente la naturaleza, de algo. 

Todo sucede para que el tiempo se olvide de que existe y no haya modo de saber del destino, 
Dejando detrás al futuro, 
Dejando atrás a esa mente ficticia que lo único que hace es imaginar lo realmente imposible de vivir,

Aunque a veces se parezca mucho a lo que ilusiona,

Aunque en si, 
El miedo también esté cansado de parecerse al pasado de todo eso que no recordamos de la libertad.