Solo por el tiempo.

Es por un tiempo, 
O solo por lo que has sido,                                                                                                                                                       Un nuevo síntoma del tiempo, 
De lo parecido a la angustia hasta lo que el cuerpo soporta como estilo único de su sangre,                                                                                                                                                 Que tan desesperado reacciona al ejemplo de la muerte y se divierte con la vida para pertenecer al presente.                                                                                                                                                   Y no es mentira que a veces tiene miedo,                                                                                                                                                     Ni tampoco que se lástima si no sabe suponer del amor.                                                                                                                                                      Es que de tanto en tanto la mente supone que el cuerpo es ideal para sus reales incoherencias y solo imagina, 
Porque el presente ya aburre  y es demasiado temprano para que en cualquier edad sientas el anochecer sin antes conocerte.   

De estar tan tranquilo a veces se duerme,
Y el tiempo por un segundo no responde a lo que el arte imagina.                                                                                                                                           Estando tan cerca de la vida el silencio derrocha un poco de su egoísmo,                                                                                                                                                   Y es interesante que lo haga,
Quizás es ahí en donde aprovechamos a la felicidad como escusa de todo esto,                                                                                                                                                         Tal vez es aprender a que el viento avanza más rápido que nuestra cabeza, 
Tanto que ni el futuro suele darse cuenta que lo ha visitado.                                                                                                                                                              Su fuerza suele ser vital en todo esto,
Y la inagotable espera del tiempo,                                                                                                                                                          Luego nosotros seguimos soportando lo que el amor supone,
Y de tanto en tanto solemos pensar en el otro.

Al cuerpo, a la música.

En la generación consciente de todos mis recuerdos,

La música es el sonido del cuerpo, 
Así, 
Tan simple que se parece a la magia,

Desde la sustancia del futuro, el concierto real se reproduce como actor esencial de la evolución, 

Hasta que la sangre rompe a llorar y el pasado queda con su música.

Enemistado ya con mis modos, repito en perdón todo lo que hubiese extrañado del amor,

Hasta en soledad se escucha que dices que bien te he seducido,

Solo para dejarte una vez más la piel bien filosa y cortarme la boca con la obsesión de mi hambre.

Desde que no dejo de escucharte hasta ahora, solo puedo recordar lo que he sido,

Ya con tanta historia sobre mi barba soy un actor más de la evolución, 

Pues también soy cuerpo de lo que llora mi pasado.

Toda una generación extrañada de vida,

Y tú estas sonando por todas partes para que sepan de tu lógica eternidad,

Ya el tiempo se corrige con su estilo y te devuelve regenerada,

Y tan perfecta que ni la sangre de ninguna venganza servirá de muerte para tu destino. 

Mientras tanto, yo, lo único que puedo sentir por vos es eso a lo que se le suele llamar amor...

 

Destiempo.

Puede que se siga con la patria y toda esa cuestión,

Aún todo esta en estado natural aquí…

Y aunque esto parte desde la evolución,

El temor sigue siendo morirse con un poco más de vida.

Es estar triste y esperar del tiempo para sonreír luego,

Es extrañarte y luego cansarme de que hayas existido.

Ahora bien, 
Se produce lo imposible,

El miedo prosigue y se entremezcla con el pasado que finalmente termina en una realidad,

Luego todo se demora en evaporar sobre el hambre,
Pues las lágrimas son el único alimento aquí,
Y eso aún todavía parece haber de sobra.

Particularmente somos una molécula destiempo que a tiempo “involuciona”.

Aunque se prosiga con la patria, 
Con miedo o sin miedo el cuerpo se cansa y luego no existe,
Solo es un grado mas de lo “evolutivo" pero con la particularidad de que esa vez, 
Por fin  cesara el hambre y por suerte pertenecerás a las lágrimas,

Pero no a las tuyas,
Sino a la de los demás…

Es estar vivo para que la especie aprecie que estas a tiempo de ser destiempo.

Es extrañarse y luego cansarse de seguir existiendo.

 

La generación conciente de todos mis recuerdos.

Sin embargo seguimos antiguos con el humano,

El sistema evolutivo pareciéndose al sistema nervioso, 
Central.

Y el amor mundano por sobre todo las cosas.

Así entremezclado con algún lenguaje se resuelven dichas culturas,

Y así también el sentido tirano de la impostura material.

Quizá sean herramientas que el cielo nos brinde para que tapemos su oscuridad con la sangre,

Y dejemos en evidencia que el hambre ya ni siquiera  es miseria ante tanta “evolución”.

O es algo lento que la naturaleza del tiempo no resuelve,
O será mi cabeza que esta tan rápida…

Pero parece que estoy medio antiguo aún...

Donde no se ve.

Es justo enfrente de donde no se ve,

Donde están todas esas caras largas por el miedo.

Y el tiempo habla fuerte a través de los años, (y a veces parece que con soberbia),

Pues es tan perfecto que a destiempo ya permite que no seas.

Y es así que mas tarde, con todo su carácter encima, envejece;

El hambre que parece tener la mente como lo tiene la primavera al nacer y toda su sangre que lo riega,

El juicio de comprender los modales de la genética humana,

Y el arte de hacer funcionar nuestro cuerpo con todas esas caras largas detrás.

Pues bien, parece seguir soberbio el asunto, porque el tiempo persiste en retroceso también,

Y en toda su escala nosotros no logramos vernos, 
Pues es justo enfrente de donde la libertad sueña con conocerse,

Y cruzarse con uno mismo en un sueño siempre termina siendo irreal.

Revoluciones pendientes.

Más allá de mi cuerpo, creo en el concepto sensible de la inocencia,

La producción del trabajo preciso que tiene la mente al comprender el efecto del error,

Y es justamente lo que sucede en la humana relación del susidio emocional,

Un acto ejemplar que la inocencia nos permite, para reconocer que el miedo es mas interesante para la costumbre que para nuestro instinto.

Parece que no se escucha, cuando se les enseña…

Y el arma es de comportamiento mental esta vez, (que solo es la que amenaza)

Tener que ser excepcional en el encuentro contra el aburrimiento.

Y tú no escuchas esta vez y es por tu cabeza...

Aunque si parece hacerlo con cierta razón tu cuerpo, al que tal vez no haya nada que enseñarle,

Si porque es algo al que no puedes desistir,

Tanto que te hace olvidar del tiempo si solo sueñas,

Aunque así queden todas esas revoluciones pendientes.

Justamente estamos sujeto de nuestro instinto por que es esa la situación en donde no hay de que educarse,

Por más experiencia que tengamos sobre el dolor, nuestra sangre seguirá derramando;

Un poco de libertad para pertenecer a la realidad con un poco más de respeto,

Otro poco de inocencia para no pertenecer totalmente a la mente y entender que su genética esta sujeta a lo conciente y es de la única manera en que logramos ser reales a la percepción....

En fin, puede no escucharse todo esto, quizás hasta quede borrado de mi memoria,

Pero solo créeme y esto me suele penar, que hasta ahora no recuerdo que es el tiempo, ni las agujas de su estima que me han lastimado.

Un poco lento...

Me resguardo solo con la actitud de la belleza,
Para pertenecer de su sagrado concepto,

Allí atrás donde desfilan mediocres los órganos humanos,

Y donde la costumbre aleja a los pensamientos.

Parece muy útil ser sirviente de nuestros sueños.

Una simple caricia de la mente para imaginar hacer,
En donde no se puede,

Y luego quedar frágil ante los efectos de la razón,
Donde en ese miedo íntimo nos damos el perdón necesario para corregir desde el error;

Que la imaginación es una parte de nuestro concepto,
Pero hay que seducirla de realidad para que se mueva con vehemencia.

No podremos aún vivir a su ritmo, si somos solamente sirvientes,

No aún si no logramos prescindir de la costumbre.

Me descuido porque aún no sabes mirarme,

El sexo queda resguardado en la mente y es lógico que así se perciba,

Naturalmente los órganos humanos son solos los que tienen la capacidad de enamorar,

Pues hasta la “sangre”, 
Lo más vehemente de nuestro cuerpo,
Es capaz de corregir un error al despedirse de la piel…

Haber, 
Ya entre la realidad y lo irreal el filo de la esperanza también  baila mediocre,

Hacia afuera habría que esperar a que pase el viento de la conciencia humana,
Y se lleve con él,
Un poco de su tormenta.
Luego esperar a que la “sangre” se termine de quemar con el sol y quede lenta por su sequía,  Cansina si,
Y bien arrepentida.

Así la mente se diviertirá un rato más con el dolor,

Así la próxima vez pienses dos veces antes de querer acostumbrarte.