Tus ojos de lo menos posible.

Y si quieras fuiste ni amigo del alma,

Como también así de la importancia…

Aún culpable de lo menos posible,

Porque extrañar depende del tiempo.

En un refugio natural muy parecido a la oscuridad,

O en la soledad,

O como uno quiera llamarlo…

Geomancia sobre el ojo de los cuatro muertos,

Haciendo depender del dolor,

Para que lo siguiente sea más de las mismas preguntas que nunca.

Y así, el pasado bien proporcionado sobre terreno vulgo, 
Obvio, 
Nada más inteligente!!!

Es que no ser amigo del alma contiene estos mismos resultados,

A veces es difícil pero ocurrente pensar que uno va a terminar en otro lado, 
O de otra forma talvez, 
Sin embargo no hay opción,

Hemos desperdiciado hasta nuestra forma de querer morir,

Y es por eso que lo conveniente es ser culpable de lo menos posible…

Solamente una imagen lasciva entre la mente y lo perfecto,

Un saludo de dirección obsesiva,

Un recuerdo importante que conmueve lo del futuro y termina funcionando como única realidad,

Geomancia en tus ojos de lo menos posible,

Y nuevamente algo olvidado que será importante…

El profesor del cuerpo.

El trabajo de algún comediante y de por medio el humor atestiguando el accidente de reírse cada vez menos.

Algo exultante y de mucha percepción,

Los gestos hablan traicionando el idioma del silencio,

Suponiendo que aquí nadie comprenderá su inquietante perspectiva.

Allí las razones del conocimiento prosiguen interesantes cubiertas de misterio.

Adentro esta la información de lo deseable,

De todo lo que desea el miedo, pues desde un plano antagónico, es el único que puede ser feliz.

Mi cuerpo esta calibrado por la in costumbre,

Función que en la locura es de forma lógica.

Solo en el instante que falte una lágrima de sangre sobre tu corazón, hablare de mis razones olvidadas, reemplazando su dejado silencio,

Y luego, por suerte ese lugar será mío y de todos tus recuerdos.

Como aquel instante en donde la muerte queda a mitad de camino por la costumbre de todos esos días que nos hacen pensar en el amor.

Y sigo trabajando siendo cómplice de la comedia.

El profesor del miedo ejecuta el dolor como secuencia del tiempo y así se desarrolla el orden.

Una síntesis del método modernizado que sugestivamente reemplaza al sentimiento con la posibilidad de que todo sea mejor para el futuro…

Mi cuerpo esta calibrado por la in costumbre,

Función que en la locura es de forma lógica.

Entonces, me es el movimiento una solución considerable,

Ya que la sangre se introduce como instrumento genético en el sabor del pensamiento,

Y me duele mucho tener acordarme, 
Que ya es hora de ir olvidándome.

  

El personaje de este estado perdido...

El personaje de este estado perdido menciona el concepto;

La adicción biológica del pensamiento esta bien por dentro de un circuito que desde afuera se ve algo importante,

Rasgado por los consentimientos responsables de la inocencia en prematura conciencia, 
Se recrean los espacios mortales del aire que nos rodea,
Para que todo lo que reste sea una simple vida.

Es como la colección de tus labios perdida sobre el razonamiento, 
Y el perdurable conocimiento del dolor que cuesta demasiado caro a la hora de dormir para terminar simplemente estar soñado y nada mas…

Que despacio como el silencio y luego de tanto funcionar,
Se van oxigenando los comportamientos irreales del cuerpo en relación a la frecuencia cardíaca, Hasta lograr el pulso justo de lo deseado,
Y consumir ese entretenimiento llamado tranquilidad.

Algo así como sucede con el amor que siente un maniaco por las virtudes del miedo…

Pero aún dentro de todo esto, 
El personaje parece seguir algo perdido,

Como ves, es solo su paseo por la distracción,

Algo de lo que consume siempre de cierto momento,

Y así va, 
En distancia a lo que su mundo pasado le recuerda y es por ello que no es casual su procedimiento.

Esta loco desde lo interesante y así produce su objetivo,

Practica con la muerte saber amar y le gana al dolor con sus propios dardos,

Aunque este sea un resultado bastante peligroso dada su adicción a el pensamiento.

Pues termina algo acostumbrado al perder la violencia en su estado mental.

Aconseja caminar perdido por todos esos lugares parecidos al conocimiento,
Pero sin ningún tipo tiempo;

Es lo más conveniente así, 
Ya  no nos hace falta educar al instinto que mantiene vivo lo humano que es el tiempo y su poca persistencia. 

Hace rato ya se ha convencido de que el arte es una manera de impresionar al miedo por la falta de costumbre que tiene el humor de la libertad.

Entonces promete ser parte de la realidad para que su función sujete el animo natural de impresión,
Y deje de soñar con el silencio que hay en su memoria.

Sabe así que trascenderá su importancia lógica que contiene este pensamiento al llorar por lo que se extraña,

Solo así se reencontrara sobre la profundidad del conocimiento,
Para mencionar al pasado como único testigo de la muerte y se reirá de ello,

Pues en fín sabe, que ya no tiene más ganas de acordarse,

de que aún,
sigue algo perdido.

Orgona, (All tomorrow´s party).

Estragos en la personalidad y el tiempo como sujeto de uno mismo,

Un cuerpo dedicado en la demencia a resolver con métodos inteligentes los momentos de la vida;

Todo urgido como comentario del pensamiento y sus ganas de exigir,

Hasta justificarse bien entendido en respuesta de lo que hayas evolucionado...

Turbar ese orgón indispensable de la mente, 
Y luego convertirse en la sangre desperdiciada de algún cuerpo,

Para evitar pronunciar a la tristeza como ceremonia principal,
Y diluir con eso ser los protagonistas de la muerte.

Luego el estado constante de las ganas superara los conceptos imaginados de la verdad,
Y el descontrol biológico respetara así a la mente como destino de esta vida…

Se ha pasado el cuerpo jugando a las escondidas,

Con muchos de esos amigos parecidos al silencio,

Y entonces en respuesta de todo esto, 
A la personalidad solo le quedara tiempo para esconderse y disculparse  con dolor por todo su compromiso,

Allí tan detrás,
Tan detrás que ni siquiera será pasado…

Ahora si,
Puede ser esto un elemento químico desnudado por el sexo y sus ganas de sufrir, 
Hasta que no se quiera llorar más y se tenga que conformar con solo existir,

Esa energía fundamental es para mañana el significado de toda una ciencia en estado de crítica,

Un argumento de la salud humana en tiempos iguales a este que están violentos por tanta competencia.

Pues lógicamente repito!…
Se ha pasado el cuerpo jugando a las escondidas,

Con muchos de esos amigos parecidos al silencio,

Entonces en respuesta a todo esto, 
Mañana podremos jugar otro rato…

Y eso es lo peligroso.

Otro estilo de tiempo...

Alguien se robo el estado natural del hambre,

Y todo eso de uno mismo.

Más allá de todo lo programado, 
Es una sensación casi de serpiente lo especulado.

Un ritmo y la función natural de la pasión,

Surgido desde una acumulación de sensaciones desperdiciadas,

Y el circuito del tiempo que prolongado en la historia de lo ocurrido,

Hace de esto un estado mental como producto de todo este cuerpo…

Pues así, 
Es más la vida que el hambre y algo de eso de saber que me excitas…

Probablemente  el cuerpo equilibrado con la historia de los días,
Fracture el arte de las ilusiones en cuestiones reales,

Y entonces, 
De acuerdo al pulso de la conciencia y su continuidad, 
Podremos entender cuanto dolor tiene la muerte al hacerse realidad, 
Ante obviamente nuestra percepción ajena…

Haber, 
Es la calidad del tiempo goteando minutos de sangre en el corazón del miedo,

Contando lo insoportable que es el circuito de la educación sobre el instinto humano,

Y lo obsecuente del hombre con su talento de adicto…

Entonces me acuerdo que tengo que recordar esas razones que por imaginación propia,
Hacen hacerme testigo de lo que suceda en el futuro…

Algo así como el responsable,

Y es así,
Ya que es tiempo siempre lo que termina sobrando, 
Me voy a dedicar a extrañarte pero como se debe hacer;

Con un poco de lo alérgico que es el instinto 
Y conservando la calidad de sus elementos que provocan tanta locura en la mente,

Que luego es logico que nos vuelvan a robar el hambre...

Para mirarse despacio y no dejar de hacerlo.

La vez esa en que nos miramos despacio,

En ese segundo interno donde casi se desintegra el mundo,

En donde el nacimiento es mortalmente insospechable,

Y en donde el natural ritmo cardíaco disminuye el pulso biológico de la memoria…

Una razón prolongada de tristeza,

Encontrada allí sobre uno de los rincones del miedo,

Como producto cansino de la experiencia que reniega a tiempo lento la inmemorable libertad del conocimiento…

Y me pongo entonces a pensar que es lo correcto para que mí astucia humana sea salvajemente incorrecta,

Aquí, 
En el costado de mi inteligencia sobra soledad para que la puedas imaginar acompañada,

Y le mires despacio lo consecuente de su entretenimiento.

Lograras ver que sus segundos son el comienzo de un mundo eterno,

Donde el ritmo de su memoria destaca la realidad de un pasado vertiginoso,

Y donde su remedio caníbal es mortalmente desechable en lo sagrado del tiempo.

En fin, 
Esa vez en la que nos miramos despacio,
Pasé un minuto sin recordarme,

Y entonces me deje afuera del silencio para sentirme seguro en el pasado biológico de mi sexo,

Y poder así referirme a la realidad,
Sin ningún tipo de concepto imaginado.    

Desde algo distraido...

Desde un surco distraído y justo en el momento de que me olvidaba, nos hemos vuelto a cruzar,

Para saber que la indiferencia recorre los rincones de la soledad sin dejarla respirar y discutir un poco sobre la sutil apreciación del sentimiento…

Esa mañana en que salí a caminar estaba de noche,  como un día normal en la característica de mi conocimiento.

Haberme levantado pensando hizo real el día y tambien todo su paseo, estaba tranquilo pues contenía de una jornada de poco trabajo y de pronto el aburrimiento iba a durar un poco menos de lo abitual…

Mientras tanto conversaba conmigo mismo de cómo esta echo esto de la densidad y lo indispensable que me resulta convertir mi sensación en el átomo de la música.

Y entonces producto de varias conclusiones observe que la lucha contra la irrealidad es lo único que me entretiene.

Para luego de todo eso, el tiempo estaba dinámico y ya la tarde me había alcanzado logrando en el brillo de su rocío una leve gestualidad de alegría sobre mi sensación,

El aire había ejecutado ya su hermosura sobre el razonamiento del viento y así este, tranquilo recorría la libertad chocando contra nosotros mismos, contra los árboles, contra la soberbia de algún edificio y contra la voluntad de mi sangre sin disolver su sustancia de egoísmo.

Algo de lo ejemplar que significa ser espacio y  argumento de lo que goteando en el cuerpo es una lagrima de sabor a mente.

Pues creo que todo esto tiene un ritmo neural y es indispensable poder consolarlo en sí…

Finalmente ya sumergido en la noche, mis pulsaciones se estaban agotando, el trabajo había consumido lo interesante de mi energía y el alcohol me esperaba con una servilleta debajo de su garganta para relajar aún más lo poco que había ejercitado yo de mi de sabiduría.

Sabia así que caminando me suceden cosas específicas y desde luego fue que te cruce, o quizá nuestras ganas lo intentaron así…

El tema era que estaba distraído, entonces eso me resolvía en algo bueno como lo suelen hacer esas situaciones,

Es que ahí estaba tu mirada y mi corazón que corría a lo nervioso,
Algo que en estado mental me vuelve loco al recordar que eres algo tan real como tan hermosa,

Que quizá lo sea por tu vestimenta negra, en la de donde no se sabe en que lugar dejas tu tristeza,
O tal vez será por el sentido de mi gusto...
En fín, creo que luego no me interesaron muy por demás todas esas palabras, fue un entrenamiento lógico supongo pero yo mientras tanto disfrute de mirarte, desde mi imaginación,

Aunque sea un poco…   



15/12...