Solo por el tiempo.

Es por un tiempo, 
O solo por lo que has sido,                                                                                                                                                       Un nuevo síntoma del tiempo, 
De lo parecido a la angustia hasta lo que el cuerpo soporta como estilo único de su sangre,                                                                                                                                                 Que tan desesperado reacciona al ejemplo de la muerte y se divierte con la vida para pertenecer al presente.                                                                                                                                                   Y no es mentira que a veces tiene miedo,                                                                                                                                                     Ni tampoco que se lástima si no sabe suponer del amor.                                                                                                                                                      Es que de tanto en tanto la mente supone que el cuerpo es ideal para sus reales incoherencias y solo imagina, 
Porque el presente ya aburre  y es demasiado temprano para que en cualquier edad sientas el anochecer sin antes conocerte.   

De estar tan tranquilo a veces se duerme,
Y el tiempo por un segundo no responde a lo que el arte imagina.                                                                                                                                           Estando tan cerca de la vida el silencio derrocha un poco de su egoísmo,                                                                                                                                                   Y es interesante que lo haga,
Quizás es ahí en donde aprovechamos a la felicidad como escusa de todo esto,                                                                                                                                                         Tal vez es aprender a que el viento avanza más rápido que nuestra cabeza, 
Tanto que ni el futuro suele darse cuenta que lo ha visitado.                                                                                                                                                              Su fuerza suele ser vital en todo esto,
Y la inagotable espera del tiempo,                                                                                                                                                          Luego nosotros seguimos soportando lo que el amor supone,
Y de tanto en tanto solemos pensar en el otro.

Al cuerpo, a la música.

En la generación consciente de todos mis recuerdos,

La música es el sonido del cuerpo, 
Así, 
Tan simple que se parece a la magia,

Desde la sustancia del futuro, el concierto real se reproduce como actor esencial de la evolución, 

Hasta que la sangre rompe a llorar y el pasado queda con su música.

Enemistado ya con mis modos, repito en perdón todo lo que hubiese extrañado del amor,

Hasta en soledad se escucha que dices que bien te he seducido,

Solo para dejarte una vez más la piel bien filosa y cortarme la boca con la obsesión de mi hambre.

Desde que no dejo de escucharte hasta ahora, solo puedo recordar lo que he sido,

Ya con tanta historia sobre mi barba soy un actor más de la evolución, 

Pues también soy cuerpo de lo que llora mi pasado.

Toda una generación extrañada de vida,

Y tú estas sonando por todas partes para que sepan de tu lógica eternidad,

Ya el tiempo se corrige con su estilo y te devuelve regenerada,

Y tan perfecta que ni la sangre de ninguna venganza servirá de muerte para tu destino. 

Mientras tanto, yo, lo único que puedo sentir por vos es eso a lo que se le suele llamar amor...

 

Destiempo.

Puede que se siga con la patria y toda esa cuestión,

Aún todo esta en estado natural aquí…

Y aunque esto parte desde la evolución,

El temor sigue siendo morirse con un poco más de vida.

Es estar triste y esperar del tiempo para sonreír luego,

Es extrañarte y luego cansarme de que hayas existido.

Ahora bien, 
Se produce lo imposible,

El miedo prosigue y se entremezcla con el pasado que finalmente termina en una realidad,

Luego todo se demora en evaporar sobre el hambre,
Pues las lágrimas son el único alimento aquí,
Y eso aún todavía parece haber de sobra.

Particularmente somos una molécula destiempo que a tiempo “involuciona”.

Aunque se prosiga con la patria, 
Con miedo o sin miedo el cuerpo se cansa y luego no existe,
Solo es un grado mas de lo “evolutivo" pero con la particularidad de que esa vez, 
Por fin  cesara el hambre y por suerte pertenecerás a las lágrimas,

Pero no a las tuyas,
Sino a la de los demás…

Es estar vivo para que la especie aprecie que estas a tiempo de ser destiempo.

Es extrañarse y luego cansarse de seguir existiendo.