El protagonista del tiempo.

Esto es solo hasta que la mente nos separe,

Sobrescrita sobre esa autorización indeseable,
Por lo menos para mí…

Algo levemente ilógico en su vulgar sentido,

Y estas allí para ser sangre de ese pensamiento…

Pero esta soberbio olvidarse de la piel para ser solamente aire,

Sostenido desde el cuerpo,
Se asesina el tiempo de lo imperdonable,

Más que nada porque el hambre intermitentemente produce antojo,

Y separarse de su especie resulta dejar olvidado lo que su biología razona.

En si, 
Es el resultado de la experiencia y lo que sobre del miedo,

El protagonista del tiempo es su preciso silencio…

Y entonces,
De más esta decir que la superficie de la razón es ajena al conocimiento de lo que sentimos,

Es un núcleo de resentimiento con mezcla de cansado que se hizo músculo por tanto tiempo,
Que ha quedado quieto sobre el pasado.  

Entonces parece inexplicable lo que pienso de todo esto…

Describo que no puedo dejar de pensarme y con ello todo lo que exijo.

Son solo varias personalidades las actúan en lo consecuente,

Pero obvio, 
Eso es solo hasta que la mente nos separe…   

Los ojos hablan con el silencio perfecto…

Principalmente ese criterio de libertad bien destinado a lo olvidable,

Para estaquear el pulso del alma sobre el producto de la realidad bastardeada de experiencia.

Y entonces; 
¿Cuanto valor tendrá ese criterio, si es fácil hacer pasado eso que esta “bien” o “mal”?.

Esta por debajo de los ojos poder respetarse,

Nadando por las lágrimas hasta llegar hacia fuera de si y olvidarse de lo triste…

Es tal vez esa sola de las tantas personalidades humanas,
Que a lo largo del tiempo prosiguen inmóviles,

Por esa lágrima,
Asesinada sobre el silencio que representa lo irresponsable que esta la libertad cuando se siente miedo…

Luego como segunda opción derrochamos el temperamento del amor,
Buscando otro ritmo continúo en lo cardíaco de la felicidad,

Prometiéndole al sexo poder pertenecer a su magia,

Hasta expropiar las costumbres de lo imaginado,

Y ser parte de la memoria sustantiva de su sangre,

Modificando ese nuevo elemento que no permite olvidarse definitivamente del cuerpo.

Algo parecido a todo eso que se le pide a la vida,
Sosteniéndole con el ruego de saber si ese amor ha llorado por uno luego de haber desaparecido,

Para que circularmente se siga conmovido,
Sobre esas lágrimas que escapan de tus ojos,
Que siempre hablan con el silencio perfecto.

Es que a veces parece que estamos en peligro por ser humanos,

Y puede que sea muy cierto,

Pero la virtud de lo inexplicable es que logramos extrañar, 
Y eso también nos suele mantener vivos.

Sexo Mental

  

Torturándolo despacio como una inyección mental bien lograda de pensamiento,

Y entonces es distinto el verdadero personaje que camina allí en esta temperatura,

Algo interesante desde su origen ocasional, 
Algo elegido en un cambio de energía sobre el sexo,

Recogiendo del tiempo esos espacios perdidos de la memoria, 
Y de esa atractiva genética que camina paciente por la sangre.

Será que solo así, 
Lo que se olvida de la soledad es la incondicionalidad de su cariño,

Que esta tan aparte del miedo como de la especialidad de su silencio.

Y desde luego que así es reprochable esa porción de alejamiento que suele tener aspecto de pasado en todas sus condiciones.

Entonces se acomoda debajo del tiempo y provoca un misterio inexplicable,

Va segundo hacer lo que primeramente extraña al despertarse,

Logrando así que la vena sensual de su arte revoque sus heridas en tiempo real 
Y que luego así, 
Cuando pase el dolor,
Organice un silencio sustancial en sus razones que seguirá evitando explicar…

Pues para entonces continuara torturándose con la mente al costado del camino 
Y esperara  a que llegue el tiempo de olvidar sus situaciones interesantes,

Donde  volverá a despertar  sobre su pensamiento que debe de “ser” un poco más sociable…

Entonces el personaje del sexo mental ameniza el procedimiento,

Distrae sus funciones elementales del cuerpo hasta hacerse caer del pozo mismo,

Algo tan inútil como necesario ¿no?,
Que en tiempo real soluciona todo los que se ha caído desdé esas venas,
Que debajo del tiempo hacen ese charco mental.

Evolución permanente.

La rara forma de saber que uno va perdiendo algo que precisamente no es de uno…

Y entonces, obviamente,
En cuanto a todo lo que queramos perfeccionar,
Solo la costumbre lo hará posible…

Como algo que se simplifica con la muerte y su divino silencio,

Y como eso que nace luego de poder empezar hacer ruido nuevamente con el cuerpo.

Son varias lágrimas sostenidas por la sangre y un universo sagaz,

Hambre en la nostalgia de la voz cuando esta cansada de llorar por todo lo repetido,

Y una memoria gastada que favorece  al sabor de una cultura deprimida…

Algo tan pésimo como el ambiente de estas palabras de profundo conocimiento ante lo innecesario,

Que buscan cambiar la sustancia de la libertad, 
Y el preciso conocimiento de lo necesario,

Dejando allí detrás todo lo contenido en virtud del miedo.

Entonces es raro ponerse a perder los elementos del pasado,

Acusados de un signo de evolución permanente,

Y constantes como el circuito de la mente y sus métodos resultantes.

Luego de todo eso, 
El amor se extrañara,
Y el recuerdo y sus lágrimas,
Serán sostenidas por el indulto,

Y así entonces, será lógico respetar sus consecuentes heridas,

Es solo una rara forma de olvidarse de lo que había sido divertido,
Cuando se estaba en silencio, 
Tratando de disolver los modos de la sangre  en el contenido de la vida.