Lágrimas que estan más allá del dolor.

Anagramas posibles de sin vida singular,

Y todo repetido dentro de uno,

Anudado al sentimiento de lo imposible que termina siendo lo posible de esta naturaleza propia…

Un falso encuentro con el humano y el tiempo perdido de su prudencia,

Protestas de un niño con parámetros resueltos dentro de la verdad y la mentira.

Un problema más dentro de un anagrama que contiene una naturaleza conocida,

Pues de virtudes mejor no hablemos,

Repito, 
Has esperado tanto al mundo y solo has sido prudente.

Entonces,
Que más quieres saber de ti?

Tal vez lo único e irrepetible será la muerte, 
Una cuestión más de lo huno que es esto,

El sabor a tierra y su lógico remedio 
Y nuevamente todo eso que fue tiempo perdido…

En si son razonables los comportamientos, 
Solo con lograr mirar mas allá del dolor,
Veremos tal vez que el cuerpo solo ha llorado por costumbre,

Como una lágrima de sangre perdida sobre un cuchillo que ni dientes ya le han quedado por tener tanto de esa temperatura encima.

Y entonces, 
Tu quien eres?

De vez en cuando uno reprocha lo inteligente que es el método del pensamiento,

Una virtud más de lo repetido que esta el humano y su consecuente naturaleza,

Más aún que el tiempo se va apoderando del hambre que tiene la sangre cuando revela su coexistencia con el cuerpo,

Un detalle que con prudencia perdemos de la misma manera que siempre,

Sin el valor necesario para descontracturar el juicio singular que nos ha producido el miedo,

Pues entonces, 
Para el pasado mismo siempre es temprano ponerse a vivir,
Y no es mentira que ya lo ha hecho.

Una de todas tus formas.

Cumpliendo con uno mismo y más que nada porque las referencias que el tiempo nos brinda es asunto de cómo nos extrañamos solamente con el recuerdo…

Luego cada momento describirá el contexto de lo realizado; un error, un suceso áspero que se termina resolviendo o un gesto de devolución bien logrado… 

Ciclotímicas formas de saborear el destino de lo no imaginado, 
De lo único que existe en el instinto y su no tiempo.   

Luego es una de todas tus formas, 
Que está tan suave como sin sangre,

Para soplar sobre ese pasado a los testigos que hacen indiferente a la concepción del cuerpo,

Y todo lo que sirve de eso que se extraña cuando no se siente dolor.

Ya con todos estos elementos sobre la mesa,
Puedo decir que la realidad es inmemorable, 
Solo se responde con detalles de lo inconsecuente  que es extrañar todo lo que hemos perdido de cada momento, 
Desde lo imaginado hasta todo lo que logra su cansancio, 
Y finalmente hasta que uno se queda bien tranquilo,
Y se logra dormir. 

Un punto débil.

Hoy sigue siendo tarde para escribir y sin embargo sigo con ese respeto,

Es que nunca deja de sangrar el pensamiento,

En todo eso que esta tranquilo y un poco insolente…

Quizás este despertando desde la inconciencia y solo puedo verme vivir,

Pues ya no soy lo que con la mente ingenie,
Sino también se ha sumado a todo esto el cuerpo como otro elemento más en la frecuencia del tiempo.

Y es por este concepto que solo se hace tarde para describir y no dejar de hacerlo,

Imaginemos el destiempo de lo ocurrido y el simple verbo de ocultar la presencia de todo lo humanizado…

Años cubriendo el camino de la inteligencia hacia todo lo mismo que fue pecado,

Que hoy sigue siendo todo esto un detalle más de lo prohibido 
Y no se ha respetado que se ha hecho tarde.

Y sin embargo el sigue allí,
Pensando quizás que hay alguien detrás del mundo cubriendo con la noche todo lo que el sol dejo sin conocer para no tapar el camino…

Esta el tiempo así, 
Sangrando como un pensamiento dijimos,

Y aunque le juguemos con el pasado el nos seguirá ganando con el futuro, 
Pues no es  de materia real su comportamiento,
Y a favor de el está!!!
Que su punto débil de la cuestión somos nosotros mismos…