Para mirarse despacio y no dejar de hacerlo.

La vez esa en que nos miramos despacio,

En ese segundo interno donde casi se desintegra el mundo,

En donde el nacimiento es mortalmente insospechable,

Y en donde el natural ritmo cardíaco disminuye el pulso biológico de la memoria…

Una razón prolongada de tristeza,

Encontrada allí sobre uno de los rincones del miedo,

Como producto cansino de la experiencia que reniega a tiempo lento la inmemorable libertad del conocimiento…

Y me pongo entonces a pensar que es lo correcto para que mí astucia humana sea salvajemente incorrecta,

Aquí, 
En el costado de mi inteligencia sobra soledad para que la puedas imaginar acompañada,

Y le mires despacio lo consecuente de su entretenimiento.

Lograras ver que sus segundos son el comienzo de un mundo eterno,

Donde el ritmo de su memoria destaca la realidad de un pasado vertiginoso,

Y donde su remedio caníbal es mortalmente desechable en lo sagrado del tiempo.

En fin, 
Esa vez en la que nos miramos despacio,
Pasé un minuto sin recordarme,

Y entonces me deje afuera del silencio para sentirme seguro en el pasado biológico de mi sexo,

Y poder así referirme a la realidad,
Sin ningún tipo de concepto imaginado.    

Desde algo distraido...

Desde un surco distraído y justo en el momento de que me olvidaba, nos hemos vuelto a cruzar,

Para saber que la indiferencia recorre los rincones de la soledad sin dejarla respirar y discutir un poco sobre la sutil apreciación del sentimiento…

Esa mañana en que salí a caminar estaba de noche,  como un día normal en la característica de mi conocimiento.

Haberme levantado pensando hizo real el día y tambien todo su paseo, estaba tranquilo pues contenía de una jornada de poco trabajo y de pronto el aburrimiento iba a durar un poco menos de lo abitual…

Mientras tanto conversaba conmigo mismo de cómo esta echo esto de la densidad y lo indispensable que me resulta convertir mi sensación en el átomo de la música.

Y entonces producto de varias conclusiones observe que la lucha contra la irrealidad es lo único que me entretiene.

Para luego de todo eso, el tiempo estaba dinámico y ya la tarde me había alcanzado logrando en el brillo de su rocío una leve gestualidad de alegría sobre mi sensación,

El aire había ejecutado ya su hermosura sobre el razonamiento del viento y así este, tranquilo recorría la libertad chocando contra nosotros mismos, contra los árboles, contra la soberbia de algún edificio y contra la voluntad de mi sangre sin disolver su sustancia de egoísmo.

Algo de lo ejemplar que significa ser espacio y  argumento de lo que goteando en el cuerpo es una lagrima de sabor a mente.

Pues creo que todo esto tiene un ritmo neural y es indispensable poder consolarlo en sí…

Finalmente ya sumergido en la noche, mis pulsaciones se estaban agotando, el trabajo había consumido lo interesante de mi energía y el alcohol me esperaba con una servilleta debajo de su garganta para relajar aún más lo poco que había ejercitado yo de mi de sabiduría.

Sabia así que caminando me suceden cosas específicas y desde luego fue que te cruce, o quizá nuestras ganas lo intentaron así…

El tema era que estaba distraído, entonces eso me resolvía en algo bueno como lo suelen hacer esas situaciones,

Es que ahí estaba tu mirada y mi corazón que corría a lo nervioso,
Algo que en estado mental me vuelve loco al recordar que eres algo tan real como tan hermosa,

Que quizá lo sea por tu vestimenta negra, en la de donde no se sabe en que lugar dejas tu tristeza,
O tal vez será por el sentido de mi gusto...
En fín, creo que luego no me interesaron muy por demás todas esas palabras, fue un entrenamiento lógico supongo pero yo mientras tanto disfrute de mirarte, desde mi imaginación,

Aunque sea un poco…   



15/12...

De alguien...

Soy de quien no para de pensar…

Pero que a su vez comprende que el cuerpo,
Entiende mejor las cosas que el estilo propio del conocimiento.

Una gestualidad en lo impensado y la sutil sorpresa de mencionar lo sucedido…

Podrás ver que todo alrededor lo ha sido creado y  merecido aún,

Pero a su vez pensaras que fuiste parte de todo eso que no has creado de ti…

Sugerir naturalmente lo in comprobable que tiene el concepto de la palabra, 
Y a su vez observar en el desarrollo de su sentido que es soberbiamente sagrado.  

Algo así como el pulso de esos silencios que a veces terminan doliendo de cuan sordo han sido…

Aún así el agua como sangre de esta tierra,
Provoca el movimiento indispensable para lograr bailar con tranquilidad sobre la esclavitud del miedo.

Pero en si lo profundo termina siendo lo peligroso,
Por la lógica presión que existe en su densidad,

Obviamente un mecanismo mas de exceso...

Es que es sustancialmente demencial  estar de acuerdo con los parámetros de los gustos y su exigente dominio,

Entonces de vuelta al agua el pensamiento se enfría y se hace silencio luego de ya haber sido lamentado.

Soy de quien no para de ser, en sí…

Y de algo más que no lo estoy recordando…

Fui de todas esas palabras que se han borrado por culpa del tiempo y de uno mismo,

Y aún lo sigo siendo, claro...

Es parte de ponerse a pensar y luego dejarlo en el olvido.

Es que a veces, el camino que uno crea es parte de ese sentido que tiene el silencio al hablar sobre lo prohibido,
Cumpliendo con el recorrido que en la sangre de nuestro cuerpo remedia el sentido de la soledad.

Tela de sangre.

Reproches inconcientes hasta lograr estar de acuerdo con uno mismo,

Y lo frágil que es perdonarse de todo eso…

Entonces de tanta experiencia exprimida parece inconsolable la soledad de los actos,

Un momento de todos esos en donde la responsabilidad se dibuja cayéndose,
Como la sangre de un segundo perdido en el tiempo…

Pulsos parecidos a la vida misma,

En esa tela de sangre que brillante de tantas lágrimas,
Sostiene hasta dicho dolor prendido fuego,

Y que ya ni cicatrizantes necesita su tiempo,
Por tanta gente que perdida allí lastima su hermosura,
Con el humor del aburrimiento.  

Es el paso del sexo sobre lo cautivamente del pensamiento,

Hasta ser conciente de todos eso reproches y finalmente olvidarse de uno mismo.

Entonces la memoria empieza a comprender lo ejecutante de la sabiduría,

Solo hasta que sonrías despacio serás un argumento de la experiencia,

Y luego testigo de toda esa sangre encontrada en el tiempo.

Pulsos parecidos a la arteria del conocimiento,

Y la historia del amor suplicando ser correspondida.

Un cuerpo más pidiendo justicia por lo insoportable que es estar perdido.

Y no hay duda de cómo evolucionan nuestros temperamentos así,

Es que al compás de esa lagrima de sangre y hueso que somos, 
Incorporamos un sentido especial en el pensamiento,
Y luego cuando ya nos aburre demasiado,
Determinamos simplemente  hacerlo silencio…

                                                                  y así,
                                                                        sucesivamente…

El protagonista del tiempo.

Esto es solo hasta que la mente nos separe,

Sobrescrita sobre esa autorización indeseable,
Por lo menos para mí…

Algo levemente ilógico en su vulgar sentido,

Y estas allí para ser sangre de ese pensamiento…

Pero esta soberbio olvidarse de la piel para ser solamente aire,

Sostenido desde el cuerpo,
Se asesina el tiempo de lo imperdonable,

Más que nada porque el hambre intermitentemente produce antojo,

Y separarse de su especie resulta dejar olvidado lo que su biología razona.

En si, 
Es el resultado de la experiencia y lo que sobre del miedo,

El protagonista del tiempo es su preciso silencio…

Y entonces,
De más esta decir que la superficie de la razón es ajena al conocimiento de lo que sentimos,

Es un núcleo de resentimiento con mezcla de cansado que se hizo músculo por tanto tiempo,
Que ha quedado quieto sobre el pasado.  

Entonces parece inexplicable lo que pienso de todo esto…

Describo que no puedo dejar de pensarme y con ello todo lo que exijo.

Son solo varias personalidades las actúan en lo consecuente,

Pero obvio, 
Eso es solo hasta que la mente nos separe…   

Los ojos hablan con el silencio perfecto…

Principalmente ese criterio de libertad bien destinado a lo olvidable,

Para estaquear el pulso del alma sobre el producto de la realidad bastardeada de experiencia.

Y entonces; 
¿Cuanto valor tendrá ese criterio, si es fácil hacer pasado eso que esta “bien” o “mal”?.

Esta por debajo de los ojos poder respetarse,

Nadando por las lágrimas hasta llegar hacia fuera de si y olvidarse de lo triste…

Es tal vez esa sola de las tantas personalidades humanas,
Que a lo largo del tiempo prosiguen inmóviles,

Por esa lágrima,
Asesinada sobre el silencio que representa lo irresponsable que esta la libertad cuando se siente miedo…

Luego como segunda opción derrochamos el temperamento del amor,
Buscando otro ritmo continúo en lo cardíaco de la felicidad,

Prometiéndole al sexo poder pertenecer a su magia,

Hasta expropiar las costumbres de lo imaginado,

Y ser parte de la memoria sustantiva de su sangre,

Modificando ese nuevo elemento que no permite olvidarse definitivamente del cuerpo.

Algo parecido a todo eso que se le pide a la vida,
Sosteniéndole con el ruego de saber si ese amor ha llorado por uno luego de haber desaparecido,

Para que circularmente se siga conmovido,
Sobre esas lágrimas que escapan de tus ojos,
Que siempre hablan con el silencio perfecto.

Es que a veces parece que estamos en peligro por ser humanos,

Y puede que sea muy cierto,

Pero la virtud de lo inexplicable es que logramos extrañar, 
Y eso también nos suele mantener vivos.

Sexo Mental

  

Torturándolo despacio como una inyección mental bien lograda de pensamiento,

Y entonces es distinto el verdadero personaje que camina allí en esta temperatura,

Algo interesante desde su origen ocasional, 
Algo elegido en un cambio de energía sobre el sexo,

Recogiendo del tiempo esos espacios perdidos de la memoria, 
Y de esa atractiva genética que camina paciente por la sangre.

Será que solo así, 
Lo que se olvida de la soledad es la incondicionalidad de su cariño,

Que esta tan aparte del miedo como de la especialidad de su silencio.

Y desde luego que así es reprochable esa porción de alejamiento que suele tener aspecto de pasado en todas sus condiciones.

Entonces se acomoda debajo del tiempo y provoca un misterio inexplicable,

Va segundo hacer lo que primeramente extraña al despertarse,

Logrando así que la vena sensual de su arte revoque sus heridas en tiempo real 
Y que luego así, 
Cuando pase el dolor,
Organice un silencio sustancial en sus razones que seguirá evitando explicar…

Pues para entonces continuara torturándose con la mente al costado del camino 
Y esperara  a que llegue el tiempo de olvidar sus situaciones interesantes,

Donde  volverá a despertar  sobre su pensamiento que debe de “ser” un poco más sociable…

Entonces el personaje del sexo mental ameniza el procedimiento,

Distrae sus funciones elementales del cuerpo hasta hacerse caer del pozo mismo,

Algo tan inútil como necesario ¿no?,
Que en tiempo real soluciona todo los que se ha caído desdé esas venas,
Que debajo del tiempo hacen ese charco mental.

Evolución permanente.

La rara forma de saber que uno va perdiendo algo que precisamente no es de uno…

Y entonces, obviamente,
En cuanto a todo lo que queramos perfeccionar,
Solo la costumbre lo hará posible…

Como algo que se simplifica con la muerte y su divino silencio,

Y como eso que nace luego de poder empezar hacer ruido nuevamente con el cuerpo.

Son varias lágrimas sostenidas por la sangre y un universo sagaz,

Hambre en la nostalgia de la voz cuando esta cansada de llorar por todo lo repetido,

Y una memoria gastada que favorece  al sabor de una cultura deprimida…

Algo tan pésimo como el ambiente de estas palabras de profundo conocimiento ante lo innecesario,

Que buscan cambiar la sustancia de la libertad, 
Y el preciso conocimiento de lo necesario,

Dejando allí detrás todo lo contenido en virtud del miedo.

Entonces es raro ponerse a perder los elementos del pasado,

Acusados de un signo de evolución permanente,

Y constantes como el circuito de la mente y sus métodos resultantes.

Luego de todo eso, 
El amor se extrañara,
Y el recuerdo y sus lágrimas,
Serán sostenidas por el indulto,

Y así entonces, será lógico respetar sus consecuentes heridas,

Es solo una rara forma de olvidarse de lo que había sido divertido,
Cuando se estaba en silencio, 
Tratando de disolver los modos de la sangre  en el contenido de la vida.      

Lágrimas que estan más allá del dolor.

Anagramas posibles de sin vida singular,

Y todo repetido dentro de uno,

Anudado al sentimiento de lo imposible que termina siendo lo posible de esta naturaleza propia…

Un falso encuentro con el humano y el tiempo perdido de su prudencia,

Protestas de un niño con parámetros resueltos dentro de la verdad y la mentira.

Un problema más dentro de un anagrama que contiene una naturaleza conocida,

Pues de virtudes mejor no hablemos,

Repito, 
Has esperado tanto al mundo y solo has sido prudente.

Entonces,
Que más quieres saber de ti?

Tal vez lo único e irrepetible será la muerte, 
Una cuestión más de lo huno que es esto,

El sabor a tierra y su lógico remedio 
Y nuevamente todo eso que fue tiempo perdido…

En si son razonables los comportamientos, 
Solo con lograr mirar mas allá del dolor,
Veremos tal vez que el cuerpo solo ha llorado por costumbre,

Como una lágrima de sangre perdida sobre un cuchillo que ni dientes ya le han quedado por tener tanto de esa temperatura encima.

Y entonces, 
Tu quien eres?

De vez en cuando uno reprocha lo inteligente que es el método del pensamiento,

Una virtud más de lo repetido que esta el humano y su consecuente naturaleza,

Más aún que el tiempo se va apoderando del hambre que tiene la sangre cuando revela su coexistencia con el cuerpo,

Un detalle que con prudencia perdemos de la misma manera que siempre,

Sin el valor necesario para descontracturar el juicio singular que nos ha producido el miedo,

Pues entonces, 
Para el pasado mismo siempre es temprano ponerse a vivir,
Y no es mentira que ya lo ha hecho.

Una de todas tus formas.

Cumpliendo con uno mismo y más que nada porque las referencias que el tiempo nos brinda es asunto de cómo nos extrañamos solamente con el recuerdo…

Luego cada momento describirá el contexto de lo realizado; un error, un suceso áspero que se termina resolviendo o un gesto de devolución bien logrado… 

Ciclotímicas formas de saborear el destino de lo no imaginado, 
De lo único que existe en el instinto y su no tiempo.   

Luego es una de todas tus formas, 
Que está tan suave como sin sangre,

Para soplar sobre ese pasado a los testigos que hacen indiferente a la concepción del cuerpo,

Y todo lo que sirve de eso que se extraña cuando no se siente dolor.

Ya con todos estos elementos sobre la mesa,
Puedo decir que la realidad es inmemorable, 
Solo se responde con detalles de lo inconsecuente  que es extrañar todo lo que hemos perdido de cada momento, 
Desde lo imaginado hasta todo lo que logra su cansancio, 
Y finalmente hasta que uno se queda bien tranquilo,
Y se logra dormir. 

Un punto débil.

Hoy sigue siendo tarde para escribir y sin embargo sigo con ese respeto,

Es que nunca deja de sangrar el pensamiento,

En todo eso que esta tranquilo y un poco insolente…

Quizás este despertando desde la inconciencia y solo puedo verme vivir,

Pues ya no soy lo que con la mente ingenie,
Sino también se ha sumado a todo esto el cuerpo como otro elemento más en la frecuencia del tiempo.

Y es por este concepto que solo se hace tarde para describir y no dejar de hacerlo,

Imaginemos el destiempo de lo ocurrido y el simple verbo de ocultar la presencia de todo lo humanizado…

Años cubriendo el camino de la inteligencia hacia todo lo mismo que fue pecado,

Que hoy sigue siendo todo esto un detalle más de lo prohibido 
Y no se ha respetado que se ha hecho tarde.

Y sin embargo el sigue allí,
Pensando quizás que hay alguien detrás del mundo cubriendo con la noche todo lo que el sol dejo sin conocer para no tapar el camino…

Esta el tiempo así, 
Sangrando como un pensamiento dijimos,

Y aunque le juguemos con el pasado el nos seguirá ganando con el futuro, 
Pues no es  de materia real su comportamiento,
Y a favor de el está!!!
Que su punto débil de la cuestión somos nosotros mismos…

Como un diccionario que se aprende a escribir...

  

Los honores se lo dejo a la libertad de esos que sin éxito responden a cierta realidad, 
Pues se que en ellos no se oirán sus palabras de agradecimiento,
Y si denotaran su gesto de disfrutar por lo ocurrido...

Y pido un aplauso, 
Solo para que todos callen…

En si es cierto que no me conozco, 
Pues también será un detalle más de todo lo que pido,

Y aunque ciertas veces no me hago caso,
Puedo lograr agradecerte.

Pues ha sido un momento muy simple en un lugar contrario,
Y esto solo queda mejor cuando se lo decora con un recuerdo,

Que más que eso?

Somos de cuestiones persistentes que solo cambian con el tiempo,

Y ya no puedo decirte más nada…

Todo se lo dejo ahí, 
A tus honores y su inquietante libertad…

Sin embargo, 
Que lento que es el tiempo no?, 
Ese que espera de ilusión,

Que de muy joven nos acostumbra a su especie de libertad, 
Así como muy solo en la cabeza, 
Y casi que no respetando al cuerpo,
Que siente de impaciencia a eso de lo que tener paciencia,

Como esa otra forma de ser interesante,
Con el método del misterio,

Una forma más de pedir un aplauso tal vez… 
Para que definitivamente no intenten responder.

Como un diccionario que se aprendió a escribir sin un vocabulario natural,

Que dentro allí siguen los honores y un poco de éxito al respecto.

Y tendré que decirte una vez más que no me acuerdo de haber existido,

Solo para que algunos callen,
Y dejen de ilusionar que es todo lo contrario lo que necesito,

Soy muy joven para ser interesante y aún así lo respeto, 

Nada que venga con miedo tendrá la opción de maltratarme.

Obviamente, todo cambia un poco con el tiempo,
Y por ahora en sí, 
Mi forma de aplaudir es precisamente en silencio…

Algo de lo necesario.

Ponerse a pensar en fin, 
Sobre todo lo que ha sucedido sin que lo entiendas,

Y sin embargo es geométrica la sangre y todo lo que sobra de su temperatura.

Un producto bien logrado el de la mente, 
Que sabe así controlar lo que extraña.

Me refiero a que nuestra frecuencia se describe sobre el tiempo como una historia que desintegra la energía del cuerpo,

Ciertas veces aún la evolución se equivoca pues también es parte de su simpleza, ¿no?

Ser o no ser y talvez ninguna de las dos,

Aunque más allá del bien y el mal los recuerdos no existan,
El llanto de haber pasado por aquí quizá sea parte del agua que tú luego estarás bebiendo.

Ponerse a sentir en fin, 
Sobre todo lo que le ha sucedido a las células del tiempo,

En donde es la evolución del cuerpo fuera de sí queriendo escapar de ese error que se traduce a miedo.

Pues siempre va a ser geométrica nuestra manera de existir en lo que resta de la memoria,

Nada recordaremos del futuro con un pasado olvidado,

Nada de lo que se venza con el tiempo y su más inmediato destino.

Pueden surgir muchas cosas desde centro de lo que ha sucedido,

Entenderlo es solo una manera de haberlo vivido,

Nada será memorable con el asunto de tener éxito hacia lo que extrañas,

Puede haber pasado todo este tiempo y no haber sido parte de lo interesante aunque si de la función orgánica de este estilo,

Que ciertas veces deja que su temperatura no queme lo arbitrario de ponerse a pensar en fin,
En todo lo que no ha sucedido siendo todo esto algo tan real.  

También depende a que tipo de lastimadura perteneces.

Y no es más que todo esto lo que puedo proponerte,

Y el aire permanece decente entre los nervios.

Quizás sirva como un sustento más ante todo lo que la naturaleza significa,

Que casi dueña del sentido converge  el producto racional de tu sangre con la inversa realidad de tu cuerpo, 
Haciendo así,
A que el espacio en donde  se termina se parezca al “mundo”.  

Nuevamente es la función del aire,

Necesario como el pensamiento y la falta de conocer su historia,

Y constante como la lluvia con ganas de llorar.

Aunque dependas de tus heridas sabrás que el cuerpo crece,

Por lo terca que es su ambición de llegar al cielo con la mayor cantidad de sangre posible sobre su                                             estima,

Y no importa todo lo que se desecha del pasado, ni del hambre  que le sobro por ambicioso,

Si perteneces a este tiempo tu serás parte del concepto y tendrás que decidir con que tienes ganas de lastimarte para talvez curarte con lo mismo que te ha lastimado.  

Casi ilógica la situación  pero es lo único que puedo proponerte,

Soy también parte de la realidad y eso significa que existo,

Es orgánica nuestra temperatura de pensamiento, 

Y como dije antes, constante como la lluvia con ganas de llorar.

La irrealidad de los hechos.

Lo dejo en tus manos a eso de la vida,

Y no voy a  sobreponerme a ello,

En sí, 
Pudiera lograr hasta jurarlo, 
Pero bien se que el tema de la justicia me sobrepasa y hasta llega a superarme demasiado…

Pues bien, 
Simplemente articulo mis emociones con respecto a eso que le llamamos belleza,
Y no quiero soportar el estimulo insoportable de su arrogancia,

Estar de acuerdo tal vez con mis opiniones remedia el sentido de considerarme como un incierto moralista,
Sufro con ello en si la función de ese  tremendo método que consiste en dar mi opinión sobre la realidad de las situaciones y sus hechos.

    

Haber… 
Te  respetare que llores solo si demuestras que el mundo que duele no es más que ese instinto interno que no podemos controlar.

Entre la mente y todo lo que sobra como sangre,
La injusticia se reclama ganadora como reflejo de una falsa muestra de  muerte,

Es antiguo esto de que el miedo calcula todo con los relojes del tiempo, 
Sin ser necesariamente real sobre el aire puede ser tan paciente que hasta supera los rasgos de la eternidad.  

Pues entonces esto marca ciertos consejos;

Esta el instinto como ejecutor de nuestra naturaleza y los detalles de su tiempo en el cual pretendes disfrutar en alusión a la felicidad,

Es solo suspender las partículas de su instante 
Y saber saborear de eso lo justo y necesario.   

Luego dejar la vida en manos de la vida y no sobreponerse a ello,

Y saber que esta explicación,
También puede superarme como el método de la justicia decidiendo decir.

Algo parecido a un comportamiento.

Sabés que soy más frágil que todo este lugar…

Lo sabes porque aún no puedo ignorarme como un humano, 
Es que estoy de regreso en mi memoria y es obvio que solo te vuelva a ver en los recuerdos.

Haber,
Trabajar con el sentido común de una mente que retrocede con la velocidad del miedo hacia ninguna respuesta posible de todo este lugar.

Una vez más,
Y ya son varias las formas de ejecutar el dolor,

Pues no me rompo con el respeto que le tengo al silencio, 
Solo lo dejo expuesto con toda su personalidad a la obsesión de saber porque uno encuentra motivos para seguir viviendo,

Hay detrás de todo esto un significado razonable, 
El pulso del corazón recurre hacia el cuerpo como motivo de una sensación, 
Casi imperceptible pero que da lugar a la sangre para derramarse sobre el tempo y permitir que los errores sean parte de nuestro comportamiento humano…

Por seguir encontrando a todas mis palabras que día a día voy olvidando,
Sigo,
Creo que solo por eso no voy a poder ignorarme,

Soy más frágil que este lugar pues como todos somos un signo más de la evolución,

Estamos por dentro solo porque tenemos que describir las mismas sensaciones que no respetamos del dolor, 
Pero que son ciertas a la hora de sentir miedo por olvidarse de todos nuestros errores.         

Parecido a la mente.

Es cuando prende el fuego, 
En ese momento solo y nada más,

Ahí puedes observar como se detiene el tiempo y se fractura de calor todo lo que queda de la mente,

Un resultado tal que modifica al miedo en cuestión de segundos,

Así, 
Como un asesino verbal de buena ejecución,

De modales sutiles al seducir con el concepto de su cuerpo,
Como así también cuando utiliza el método de sus consecuencias.

Todo bien controlado y con el pensamiento elegante,

Funciona de acuerdo a lo que la memoria va dejando de reconocer como experiencia, 
Tal vez es demasiado arriesgado, 
Pero solo responde  a su instinto de supervivencia social, 
Con eso solo aprende del fuego que aún apagado por el miedo no dejara de lastimar.

Es que solo imagina al amor como producto natural de la conciencia,

Y con ello no reconoce de sus efectos secundarios.

Hay instantes y todo de eso pues la soledad insiste del tiempo a que continúe generoso, 
Así con su paciente frecuencia… 

Es que ella, 
Como buena asesina,
Aprovecha al silencio para modificar el resultado,

Y  el amor quede con calor de todo lo que se ha quemado de insistencia.

Otro momento frágil en el terreno de la mente,

Y vez, que va y viene sin dejarse de estimular, 
Que continuamente atraviesa los diversos placeres con su egoísmo elegante de sabor sin cuerpo,

Y es ella y nada más, 
En ese momento solo y con sus lágrimas cayendo, 
Tratando de apagar el fuego,
Del pensamiento. 

Sin más pasado.

Ya no queda más espacio en el cuerpo, talvez para esa nueva sangre.

Ni más que instinto en su salud,

De todo lo humano que es esto…

Y en virtud de lo prohibido te he matado sobre la presencia del silencio,

Entonces, ni más que nadie sabrá de ello.

Es otro dibujo soñado, logrado allí en la piel,
Que desde lejos, obviamente, reaparece como una mancha de algo muy parecido a una lágrima.

Y no es correcto aún, el destino se ha acomodado sobre la libertad de los hechos y anuncia que toda esa mácula ha sido de largas tristezas en silencio,

Un rasgo del instinto en tu salud y la belleza que provoca el poco espacio en tu cuerpo.

En virtud de los silencios nos escuchamos con temor, allí solos,

Pero con la seguridad de que nadie nos escuche en fin!

Así pues, con respecto a tu asesinato, mañana por la noche tratare de explicárselo a la gente,

Solo en ese momento entenderán todo sin cierto drama de que hayas desaparecido,

Total en pocas horas empezara un nuevo día,

Entonces así, serán de esos días como tantos otros,

En donde dejaran pasar al tiempo, pues es lo único que no pueden detener,

Hasta que nadie sepa más de ellos,

Y comiences  a vivir sin que nadie te vea.

Reespeculativo.

Casi más fanático que el arte, 
Un cuerpo más entre todos los días que se terminan extrañando,

Uno se va recuperando del sueño para luego pertenecer a la  realidad y responderle al continuo futuro con algo de experiencia.

Ya sacrificando su estilo de oponerse al tiempo, 
El cuerpo persiste interesante, 
Pero algo inverosímil al momento de tener que ponerse a pensar;

En todo lo que le cuesta a uno extrañar esas cosas que hacen mal al momento de haberlas sentido como dolor,

Y luego ponerse de acuerdo con los errores que nos respiran por ser simplemente de raza humana.

Esta claro si,
Que muy seguido se desajustan ciertos elementos indispensables de la mente,

Es de sustancia metódica el mundo de hoy y ya esta aburriendo demasiado estar preocupados por el destino, 

Controlar el dogma del pensamiento es de calibre peligroso, 
Porque en si, todo lo solucionaremos con un simple punto de vista, 
Ese que no le pertenece al mundo sustancial sino al mundo verbalizado de la cuestión.

Es que en realidad nos estamos recuperando de un sueño, 
De ese que nunca se alcanza con solo imaginar y parecer un cuerpo discurrido de tiempo…

Por cuestiones del tiempo.

Por lo general uno tiene la sensibilidad en un lugar donde a veces uno no quiere que este,

Es demasiado el recorrido y su noción, tanto que  el tiempo carece de carácter y no sirve de estimulo en su emoción.

Tal vez, 
Es tener ganas de ser humano lo que lo provoca,

Y el compás de los milagros son de segundos mortales, así de cansinos como al leer mis letras en una posición adecuada, de mi sensibilidad.

El extremo se hace irresponsable de mi virtud,

Corriendo detrás de la mente para encontrar algunos de mis recuerdos.

Y no es tiempo lo que preciso,  pues mi razón no interpreta cómodamente el espectáculo de su silencio al pasar sus días enteros guardados en la memoria, como un documento antiguo que no digiere la mente porque ya duele tanto de saber porque sigo así, describiendo entre lo que encuentro y lo que hago…

Sin cuestiones de ser racional me respeto, es solo lo único que puedo hacer sobre el circuito del tiempo,

Dejarlo pasar como hacemos con todo, no?

Somos más frágiles que todo este lugar y eso ya es sabido, tanto que es solo por eso que le tenemos miedo a algo.

Por lo general uno tiene sensibilidad y esto va más allá de lo bueno y lo malo,

Es de lo único que el cuerpo no cuestiona,

Ser responsable con el tiempo en la mano soluciona solo una virtud que tiene el egoísmo, que es la de ir conociéndose  y defenderse de lo frágil que somos.

Luego todo lo demás será razonable y yo mientras tanto te voy a seguir describiendo…

Cómo quien no?

Siendo prudente con mis palabras, 
Tal vez.

A veces me es necesario sentir que todos nos merecemos morir un poquito más,

Pero sin la marca del tiempo y de un solo silencio agresivo…

Mientras tanto queremos decidir que será del amor,
De que ha sido verdadero o no en la historia,
Y todo lo que probablemente se sufre en busca de eso…

Es tan peligroso todo que hasta puedes quedarte sin tu cuerpo,

Y no será el tiempo quien decida lo rápido que sea,
Sino el conocimiento.

Aún detrás de todo,
Hasta lo que el recuerdo sea permisivo y la mente se enamore del pasado,

Hasta que puedas esperar y todo eso pase con un poco de dolor en tus manos,

Creerás que ser prudente es permitir que lo real sea lo solo imaginado, 
Y obvio que parecerá cierto.

En si, de niño,
La percepción fallaba menos,

Era el lógico sentido que tiene la inocencia tal vez, 
Y su poca información “humana”.

Un poco de tiempo para seguir aprovechándose de él, 
Y todo el entusiasmo de su tal energía.

Mientras tanto queremos decidir que será del amor, 
De que ha sido verdadero o no en la historia,
Y todo lo que probablemente se sufre en busca de eso…

No es que no quiera conocer cuanto tiempo dura todo en mi sangre,

Seré conocido quizás por mi forma de saber las cosas y nada más,

Cómo quien no?

Entre la mente y lo perfecto.

Como evolucionando el genero de la inconciencia,

Ahí, 
Tan detrás que parece esconderse tímidamente como suele hacerlo la soledad en compañía de la mente,

Y me remito a esa “palabra”, 
Pues es ella quien ejecuta el pasatiempo invisible de ese gesto, 
Que le da el temperamento necesario al cuerpo para sentirse vivo en ese instante de realidad,

Aún suele funcionar despacio,
Hasta que el tiempo persiste consciente hacia el horario de la eternidad.

Y cuan suave es el miedo entre la mente y lo perfecto,

Y todo lo que perdura en ese gesto desinteresado,

Desde cualquier punto de vista te veras allí adentro, 
Obvio, es solo para saber quien eres o quien dejas de ser,

Luego todo lo que consigas como respuesta será el resultado de tu determinación como realidad.

Puede que el tiempo siga algo inquieto.
Pues bien,
Queda un espacio entre la mente y lo perfecto,
Tal vez ocupada por una lágrima de sangre muy parecida a lo que eres,

Que lógicamente así,
El genero crecerá y será tan presente lo que inconscientemente provoques,
Que el tiempo especulará junto a tu mente todo lo que el silencio fue guardando en su memoria,
Y que no sabe donde más esconderse…

Un comportamiento moral...

Yo solo contra el fuego y el tiempo se ríe despacio,

En el espacio que necesita saber que es cierto;

De todo lo que aún es mi arte y solo un comportamiento,
La soledad.

Y ya sin hablarte suavemente no es escusa que no se escuche, 
Que el miedo es un signo de todas las verdades que ya mintieron demasiado…

Pues mira que fea es mi voz doliendo, 
Hablándote de mentira.

Ya el tiempo es demasiado salvaje con la sustancia de la realidad en su interior,

Y lo exterior digiere con prisa a nosotros sus personajes preferidos.

Estoy aún de tu lado pues humano he tenido que saber llevar a cabo todos estos sentidos como método de también ser pasado.

No es justo que se hable de saber que es cierto y que no.

A tu modo el miedo se defiende por si solo y sin tu consciente respeto,

Son los nervios de saber que vives,
Y repito eso es solo un signo de todas esas verdades que ya mintieron demasiado…