Lágrimas que estan más allá del dolor.

Anagramas posibles de sin vida singular,

Y todo repetido dentro de uno,

Anudado al sentimiento de lo imposible que termina siendo lo posible de esta naturaleza propia…

Un falso encuentro con el humano y el tiempo perdido de su prudencia,

Protestas de un niño con parámetros resueltos dentro de la verdad y la mentira.

Un problema más dentro de un anagrama que contiene una naturaleza conocida,

Pues de virtudes mejor no hablemos,

Repito, 
Has esperado tanto al mundo y solo has sido prudente.

Entonces,
Que más quieres saber de ti?

Tal vez lo único e irrepetible será la muerte, 
Una cuestión más de lo huno que es esto,

El sabor a tierra y su lógico remedio 
Y nuevamente todo eso que fue tiempo perdido…

En si son razonables los comportamientos, 
Solo con lograr mirar mas allá del dolor,
Veremos tal vez que el cuerpo solo ha llorado por costumbre,

Como una lágrima de sangre perdida sobre un cuchillo que ni dientes ya le han quedado por tener tanto de esa temperatura encima.

Y entonces, 
Tu quien eres?

De vez en cuando uno reprocha lo inteligente que es el método del pensamiento,

Una virtud más de lo repetido que esta el humano y su consecuente naturaleza,

Más aún que el tiempo se va apoderando del hambre que tiene la sangre cuando revela su coexistencia con el cuerpo,

Un detalle que con prudencia perdemos de la misma manera que siempre,

Sin el valor necesario para descontracturar el juicio singular que nos ha producido el miedo,

Pues entonces, 
Para el pasado mismo siempre es temprano ponerse a vivir,
Y no es mentira que ya lo ha hecho.