El Escritor Ausente...

Será el escritor ausente quien afile la punta de su arte para secar sus lágrimas con palabras,

Será que tal vez conciente de cómo sangra el placer sigue haciendo arte con eso que es amarse.

Pues debe ser envidiable, es que sigue olvidándose hasta de si mismo,

Aún lo más increíble de todo es cómo suele arrojar sus palabras a la esencia de su razón, sabiendo que estas son el sentido más humilde de sus venas,

Sabiendo que la razón es el único sentimiento que hay en la mente…

Es el escritor ausente, quien muerde con sus sueños en la vena del futuro para solamente degustar su fruto y morirse en el pasado…

Más allá de ciertas consideraciones, hidrata su corazón con algo de sentido mental,

A veces recuerda su muerte y luego de ello implora  para lograr así persuadir su cultura.

Mira que simple es su belleza que nunca se lo ha visto lucir.

El arte de su educación lo aleja del mundo, de eso que es normal y algo agotante,

Es que a veces se rajan sus venas cuando describe y reescribe sobre el dolor,

A veces así, cuando llora con  sangre logra saber de la muerte y no recuerda sentir temor por ello.

Luego, en fin, con la punta de su arte bien afilada queda en silencio, al acecho de cualquier manzana que caiga del árbol,

Solo para cuando quieras tocar sus palabras,

El escritor proseguirá ausente,

Logrando finalmente que cuando este haciéndote el “amor”, no este cometiendo un pecado.